Об островах

Родился слепым и во тьму уйду,
Прожил немым, не возразил врагу.

Головы не поднимал,
Смотрел в трещины асфальта,
Не мечтал, не дерзал,
Мне не улыбнётся остров Мальта.

Прошёл хромым на обе ноги,
Слушал глухим сердца звуки.

Был осторожен больше меры,
Заранее говорил «не могу».
Мне не споют морские сирены,
И не видать вольную Кубу.

В сердце дождь хранил
И душу в слезах утопил.

Много раз срывался с обрыва
Одной лишь ногой,
Слишком труслив для отрыва,
Я совсем не лихой.

Стену построил, а руки цепями связал,
В себе заключённый, и мир мой так мал.

Теперь даже остров Св. Елена
Меня не спасёт
Я лишь кучка ходячего тлена,
Во мне ни что не живёт.

Я буду вечно сражаться с собой,
Хоть и не мёртвый, но уже неживой.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Чем стал?

До финиша уж несколько шагов
Но мне чего-то не хватает
Нет веры, что дойду.
Не снять мне графика судьбы оков
А время?… Время тает
И бьёт под дых и тащит,
Тащит и кидает в бездну.
Вокруг лишь тишина, пустыня и туман,
На помощь не подаст никто руки,
Не нажил я друзей такой вот мой изъян,
И не придут, не плюнут на могилу мне враги.
За мой покой ни кто горючего не выпьет,
И даже не помянет лихом
При жизни был изгой и ею же был выбит
И стал теперь лишь эхом.
А значит по заслугам:
Кем жил тем стал
– бесплотным духом.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Я танцую на своей могиле

Меня съедает вязкая усталость,
А разум оковы сна пленяют,
Запаса жизни лишь на малость,
Да и она неумолимо тает.

На третьем повороте сдуло волю,
А я вхожу уже в десятый,
Наверно проклят буду я судьбою,
За этот бред невнятный.

И вот под звуки джаза я танцую
Как будто на своей могиле,
И финишную ленточку миную
Как будто лошадь в мыле.

На третьем повороте сдуло волю,
А я вхожу уже в десятый,
Наверно проклят буду я судьбою,
За этот бред невнятный.

Но не паду за той чертой,
Что обещала быть последнею границей,
Она открыла разум мой,
Ведь нереально до смерти напиться.

На третьем повороте сдуло волю,
А я вхожу уже в десятый,
Наверно проклят буду я судьбою,
За этот бред невнятный.

Внемли ж совету
Нетрезвого поэта:

Коль ты в пустыне,
Под солнцем жарким не ленись,
Танцуй в своей не вырытой могиле
До судорог и в мыле
В последнюю минуту улыбнись,
И колыбельную тебе споют немые.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

О человеке, который почти ушёл из дома

Ты ушёл и всё пропало,
Ты устал, душа устала,

Ты не мог терпеть и ждать,
Ты не стал орать и звать,

Ты забыл ключи от дома,
Ты остыл, но это норма.

Ты не знал: что?, где?, куда?,
Но решил, что навсегда.

Ты взглянул через плечо
И вздохнул: «Ну, что ещё?!»

Ты поник, и сделал шаг,
За спиною кроткий взгляд.

Ты застыл и ждал ответ:
Остановит или нет?

Чемодан в руке «тянул»…
Голос дрогнул, ты моргнул.

Развернулся за порогом
И вернулся: «Слава богу!»

@темы: где-то здесь была рифма

---

То, что должно летать

Упадёт на дно
То, что должно летать,
И порвётся звено
То, что должно связать.

Улетит в небеса
То, что хочу похоронить,
Разобьётся звезда
Та, что хочу спросить.

Не заметит Та,
Что забуду обнять.
Холоден как всегда,
Ей ли ни привыкать.

Но вернется то,
Что хочу забыть
И мне скажет Никто:
«Так тому быть».

Ухмыльнётся рок,
Лучше его не злить,
И прервётся век,
Как шелкопряда нить.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Я умираю...

Я умираю, как умею
С ворчаньем и немного глупо,
За прошлое скажу: «Я не жалею».
А про себя отмечу: «Было тупо».

Я умираю, как могу
Не медленно, но и не быстро.
Вы не волнуйтесь, я уйду,
Как время: ускользну не слышно.

Я умираю, как предки не учили:
Заламывая руки и кусая губы.
Оглядываюсь:
Следы там где-то были,
И возвращаюсь:
Ключи от дома больше не нужны.

Я умираю без желания, без страсти,
И без вопросов, без обид – всё это блажь.
А Вам желаю счастья без напасти.
Я налегке, мне ни к чему багаж.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Почему я ничего не чувствую, что со мной не так?

Мне сказали о скорой свадьбе, мне сказали о беременности, но я ничего не почувствовал. Я и до этого что-то слышал краем уха, но предпочитал думать, что это мне показалось, что речь идёт о ком-нибудь другом, но и когда мне прямо объявили об этом, ничто не изменилось, меня это не тронуло. Для любого нормального человека новости такого порядка либо радостные, либо наоборот, ну, по крайней мере, шокирующие. А для меня нет. Меня больше беспокоят сессия, гос. экзамены, диплом, чем свадьба и беременность близкого человека.
Но и экзамены и диплом меня волнуют как обязательства, которые я когда-то взял на себя и теперь должен их выполнить, больше всего я хочу этого только из-за того что выполнив их я обрету некоторую свободу, а не из-за того, что это даст мне высшее образование и специальность. Я уже давно не испытываю искренней заинтересованности в учёбе, она для меня лишь долг, который мне необходимо выплатить.
Время идёт и мне кажется, оно идёт для всех, кроме меня. Я не помню себя в двадцать лет, я не помню себя в четырнадцать лет, мне кажется это, потому что я не меняюсь, в худшем смысле этого слова – всё что я не чувствую сейчас было и тогда.

Не скажу, что так всё время, были моменты, когда меня захлёстывало эмоциями, так, что с этим трудно было справиться. Последний раз это было в июне, когда я писал свой первый роман. Те моменты, когда я был один в комнате, меня никто не трогал, казалось что вообще никто и ничто не существует кроме меня печатающего на компьютере, пальцы не поспевали, и мысли текли свободно порой как ручей, а иногда как бурный поток. Восторг не понятный и иррациональный для любого человека со стороны, от пришедшей в голову, как мне думалось, потрясающей фразы, абзаца, страницы, идеи или сюжетного поворота доводил до эйфории. Смеялся, когда было смешно, не плакал, но глаза жгло от слёз, когда было что-то трагическое, и уставал каждый раз, заканчивая очередную главу, казалось выжимал всё из мозга из души, но мысли меня тащили вперёд и я продолжал.
Это как будто ты дышишь полной грудью, а когда кто-то заходит в комнату, тормозя твою работу, потому что приходиться сворачивать «окно», ты задерживаешь дыхание. И чем дольше это продолжается, тем больше хочется заорать: «Да валите уже отсюда!», что бы можно было опять вздохнуть.
А порой ты не ненавидишь это. Голова переполнена всяким: идеи, образы, слова. И ты думаешь: вот бы прийти к доктору и сказать, что бы он сделал тебе лоботомию, ну или что-то, чтобы вырезать ту часть мозга, которая делает это с тобой. «Доктор, вырежьте мне фантазию, я хочу жить как нормальный человек!» – интересно, что он на это скажет?
Ставя точку на последней странице в последнем предложении, ты в наивности полагаешь, что всё кончено, но всё только начинается, так как уже зреет продолжение, следующие и, то, что за ним. Это никогда не кончается насовсем. Пытаешься найти убежище в тупой работе, которая должна тебя изматывать и отнимать всё время, но потом начинаешь скучать по тому, что приводило тебя в восторг, по тому, что порой мешало тебе нормально жить, и ты это ненавидел. А начав скучать, ты открываешь дверь, снова, для идей, образов, слов, но страдаешь уже от того, что нет времени записать их, так как всё твоё время и силы отданы тупой работе.

Так что со мной не так??? Меня не трогают люди и события, которые происходят рядом. Но зато я не могу бросить тех людей и события, которые выдумал, которые родились из моего ненормального мозга. Мне бы хотелось услышать, что это какая-то серьёзная болезнь, что это причуды психики, тоже серьёзные и неизлечимые. Потому что если это не так, то я настоящий выродок.

@темы: разброд мыслей, разное

---

Вот все мои вещи.

Вот чёрная дыра,
в которой я живу.
Вот головная боль,
которую жую,
в губах зажата соль,
которой я дышу,
а в зеркале лицо,
в которое плюю.
Вон там лежит «вчера»,
и «завтра» тоже здесь.
Я по карманам распихал слова,
которых уж не счесть.
А вот моя душа,
которая одна,
а вот судьба,
которая бледна.
На полке сердце,
которое молчит,
а в клетке разум
– по кругу он бежит.
И где-то в уголке
на тёмном чердаке,
моя хранится жизнь
– та самая дыра,
в которой я живу.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Рок21 (продолжение)

Нам славу споёт Меркьюри глас
О том, что вечно никто не живёт
И, возможно, средь нас
Точно кто-то умрёт.
Его гимн льётся с небес
И за собою зовёт.
Не усмиряй интерес,
Хватай удачу за хвост
И иди за мечтой
На звёздный мост,
Сквозь дым над водой.

В душах гимн под названием Рок,
А сердца пленил Клэптон – он бог!

Из нас каждый – последний,
Но ещё не герой,
Наследник эпохи и где-то изгой.
Британское “инди” уже позади,
Бунту конец? А что впереди??
Но вот Рока гром и металла вой
И мы ринулись в оправданный бой,
На рваных устах с криком: «Цой
Жив, но ушёл покурить!
Пусть лица наши грязны,
Но воды с них не пить!»

Вишес осыпит проклятьями наших врагов,
А с нами удача и Клэптон – он бог!

Да,
эта эпоха на героев бедна,
И цифрой обернулась струна.
Совсем не то в умах брожение
Нынче странное поколение.
На рукавах у нас штрих-номера,
И пусть мы знаем, что такое война
Лишь по ТиВи,
Врагам мы не крикнем: «умри!»

Мы помним заветы Рока отцов,
Они для каждого основа основ,
Если даже не Леннон твой кумир,
Пусть в душе будить Мир!

Барретт сведёт нас с ума и будет таков,
А с нами гитары и Клэптон – он бог!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Крик души

(предупреждение от автора: снимаю с себя ответственность за отсутствие ритма и рифмы, т.к. написано под действием негативных эмоций)

Я иду на кладбище,
чтобы зарыть
фантазию,
это убожище
пытаюсь забыть
и залечить
в мозгу коррозию,
туда же в могилу
брошу воображение
желание убито
творить
из воздуха иллюзию
– никакого брожения,
и мысли залиты
днями будними,
а руки заняты
делами насущными.

@темы: рифмоплётство (о себе), "Крик души"

---

Бессмыслица

Я не стремлюсь дружить,
И не хочу любить,
Зачем мне быть как все
И стремиться к «чистоте»?

Может мне стать как все?
Может прожить в толпе?
Ведь так безопасней,
– жить без боязни –
Быть каплей в море
И никакого горя.

Может взреветь навзрыд?
Пусть будет взрыв!
Может, пойти против всех?
Ведь я не «записанный смех».
Может, пойти ко дну,
А потом согреться в аду.

Я не умею дружить,
И не могу любить,
Мне не быть как все,
Но стремлюсь к высоте.

Что же предпочесть,
Чтобы с этим лечь
в могилу
и не тянуть себе жилы?

Быть серым тяжко,
Быть цветным жарко,
Быть простым легко
– живи правильно, пей молоко.
Если сложный
– горишь как два солнца,
То жить можно,
но выпьёшь горя до донца.

Со мной скучно дружить,
И невозможно любить.
Меня презирают все,
кто знает.
Я хожу по земле,
а мысли летают.

Я стою на дороге,
Не помогут мне боги,
Не могу свернуть –
Не выберу путь,
Так и убиваю время,
Дулом почёсывая темя.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Рок21

Мы новое поколенье рок-н-ролла
И всё также важна для нас свобода,
Мы томимся десятый год в осаде –
Нас обложили попса и ложь,
Мы варимся в гламурном аде,
Блюз вызывает наркоманскую дрожь.

Мы вспомним отцов, что его породили,
Дойдём до основ, что уже позабыли,
Возьмём их полвека впрок,
Из миллионов отыщется сотый пророк.

Нашим мечом станет «металл»,
Нашим щитом будет «хардкор»,
А Кобейн теперь талисман,
С ним не пугают ни война, ни мор.

И снова поднимется вольное знамя,
Да разгорится страсть словно пламя,
В генах проснётся электрический ток,
Из праха возродится настоящий Рок.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Автор – это писатель, графоман или псих?

Говорят что лучшая работа – это высокооплачиваемое хобби. По мне так и просто «оплачиваемое» тоже ничего. Проблема вся в том, что, а надо ли делать хобби своей работай? И всё дело не в том, что как и всякая работа она требует такой же ответственности и обязательности, сроков и графиков, нервов и всеотдачи – это всё ерунда для меня. Проблема заключается в том, а достаточно ли у меня оснований и прав, чтобы стать писателем? Кому это будет нужно? Кому это будет интересно? Сейчас до фига писателей, а в интернете их ещё больше, но они, скорее авторы, как и я. Мне кажется, автором может быть всякий, кто написал хоть какой-то текст (кто-то лучше кто-то хуже), право называться писателем, нужно ещё заслужить. А для того чтобы дерзнуть бороться за это право необходимо иметь достаточно оснований, как то: талант, богатая фантазия, «гибкий язык» (богатый словарный запас и возможность эти слова складывать в предложения так что бы они рисовали картину в воображении читающего), технические навыки «ремесла», желание создавать воображаемые миры которые могут через слова перетекать из головы писателя в голову читателя. Чему-то можно научиться, что-то развить, но кое-что нужно иметь в наличии прежде чем начитать учиться техникам и приёмам это – талант достаточный для того что бы его можно было развить из авторского в писательский. В моём случаи я задаюсь вопросом: есть ли у меня это или я просто человек с бальной фантазией и мне нужно лечиться? (возможно, таким вопросом задаюсь не только я). Потому что это несколько не нормально когда в обычный мыслительный процесс вторгаются странные мысли: идеи сюжетов, описания чего-либо (места или персонажа), диалоги вымышленных людей. Ты их записываешь вырванными из контекста, а потом начинаешь домысливать и записывать всё остальное. Это не нормально, если ты не писатель. Есть такие болезни как графомания и шизофрения, интересно, что даёт их сочетание? Но я не на что не намекаю. Просто время проходит и всё запутываться ещё больше. Ты написал роман/повесть/рассказ, но кому это нужно? С одной стороны мне, например, интересно это делать, а с другой это несколько мешает жить. Было бы здорово, если бы профессиональный психиатр и профессиональный писатель (а лучше редактор или критик) пришли и сказали: «Вам, товарищ, таки нужно лечиться», или: «Если набить руку и подучиться азам мастерства может толк и будет», или так: «Слушай, найди себе работу позанудней, с каждодневной рутиной дел, что бы не одной ненужной мысли не успевало возникнуть и оставь литературу в покое от своих сальных графоманских лап!». Так было бы намного проще решить, что делать, потому как лично я, чмо бесхребетное, уже не могу за себя решить.
Интересно как бывшие, в плане жизни, и ныне живущие писатели приняли решение стать писателями? Ну, допустим одни с детства это знали, так как талант у них прорезался вместе с молочными зубами, и видно его было за километр – это наши классики и прошлых столетий и нынешние. А другие? Просто проснулись утром как-то раз и решили выбрать именно эту «профессию»? Или что-то их подтолкнуло? Как вообще можно решить стать писателем? Нет, не так… Как можно решиться стать писателем? Как понять: ты всё-таки графоман с непомерно разутым Эго, псих с больной фантазией, или есть что-то в тебе от писателя, хоть что-то? Ведь не обязательно быть великим писателем и стать классиком при жизни, можно быть просто писателем, просто рассказчиком, который сочиняет истории, а люди, читают их, чтобы занять себя чем-то, развеять скуку, развлечься, окунуться в другой мир на время, когда свой перестаёт устраивать и так далее? Но даже для этого нужно знать наверняка есть ли у тебя способности к этому, потому что без этого ты либо графоман с непомерно разутым Эго, либо псих с больной фантазией. Но как это узнать наверняка?

Как и когда писатели понимают, что они писатели??

@темы: разброд мыслей, разное

---

хулиганство

Ты же был близок?
Скажи мне, неужели ДА?!
Ты ходил по краю?!!
Ты плевал с высоток,
В соседа пьющего урода?
И кричал: «Я вам мешаю?!»
В офисной серости стенах
Со скуки ты подыхал?
И играя у босса на нервах,
Компьютерных эльфов гранатой взрывал?
А в ВУЗе очкастому преподу,
Что чушь спьяну несёт,
Посылая в “дыру”,
Говорил, что он – идиот?
Чинуше, что взятку вымогал,
Ты трахнуть его не предлагал?
А подъездно быдло,
Что деньги тянет?
С ноги в “табло” –
Для тебя вопросом не встанет?
А нагло врущим по ТВ в пиджаках,
Ты вживую не показывал фак?

Ты ничего не сделал! Увы!
Не так уж смел для борьбы!

Ты лишь грезил раздать люлей,
Всем кто с тобой был собаки злей,
Твою гордость серый быт изранил,
Ты “средний по больнице” россиянин!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Один мой бешеный друг…

Один мой бешеный друг
Ещё в детстве отбился от рук.
Ну, какой же он был нахал,
На весь мир о свободе орал,
У Джеймса Дина мотоцикл украл
И в горизонт на рассвете умчал.
Им управляло электричество Рока!
Этот гад был с замашками Бога!
Сквозь пальцы асфальт пропускал как песок,
Однажды в мозгу замкнул проводок,
И с тех пор: ветер отцом называл,
Автострада – была его мать.
Не в духе AC/DC по кругу пускал,
В те времена ему было на всё насрать!
Им управляло электричество Рока!
Этот гад был с замашками Бога!
Когда он меня достал,
В сердцах ему правду сказал:
«Не будь дураком,
Смирись с судьбой,
Тебе не быть рок-звездой,
Ни сейчас, ни потом».
Но тот мечтать продолжал
И вот так он мне отвечал:
«Не волнуйся, друг мой,
Пусть не буду я рок-звездой,
Но стану единым идолом Рока,
На руках понесут как пророка,
К проклятой горе, где закончу путь
На закате, а с рассветом вернусь».
Им управляло электричество Рока!
Этот гад был с замашками Бога!
Как-то раз по встречке он мчал
И не слышал смерти сигнал.
Он, любимец фортуны,
Не заметил приближение фуры.
В мозгу грохотал “металл”,
С “травою” в крови под него улетал.
Им управляло электричество Рока!
Этот гад был с замашками Бога!
Он несется сейчас, где-то в облаках,
Вдали от нас, он не знал и не познает страх.
Он обуздал силу Рока!
У него крылья от Бога!

@темы: где-то здесь была рифма

---

УРА!!! СЕССИЯ ЗАКОНЧИНА!!! И Я ВСЁ ЕЩЁ ЖИВ!!!

@темы: разброд мыслей, "КРИК ДУШИ", разное, новости

---

Нытик

Во мне вселенская усталость,
В душе тоски неувядающая жесть,
А свет мелькнёт всего на малость,
Всего на миг, да и не здесь.

Одно унынье сердце греет,
Своим дыханьем жгучим словно лёд
И в уголке сознанья память тлеет,
Да и чутьё мне постоянно нагло врёт.

А гордость уже давно подушка для иголок
Она привыкла ничего не замечать.
Мой быт – кисель, он будет долог,
И в этот век я буду вопрошать:
«А где дорога, где развилка,
Куда свернуть, зачем и почему?
А если есть решений “вилка”,
То, по какому я пути пойду?»

Мне не дадут толкового совета,
А тот, что будет мне не подойдёт.
И в жизни будет много бреда,
Он до конца возможно не пройдёт.

Но отведённый срок отбыть по силе,
Под ручку с периодической хандрой,
Я буду растворяться в здешнем мире
И обзывать его дырой.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

БОЛЬШУЩАЯ ПРОСЬБА!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Меня здесь давно не было потому как был серьёзный загруз (и сейчас он продолжается): подготовка к сессии и как следствие - сессия (сейчас как рас разгар), но чёрт меня дёрнул перед самой сессией написать немаленький рассказ фантастического толка, который оказался лишь первой частью более крупного произведения (сейчас я где-то на трети пути второй части (я же говорю: чёрт дёрнул; всё как-то сразу свалилось, но я не жалуюсь )). Вообще-то фантастика не мой жанр, хотя в далёкой юности мне казалось, что именно этим я и буду заниматься, но как оказалась причудливость патологий человеческого разума меня привлекают больше. А вот сейчас даже не знаю что произошло, но появился сюжет больше чем на рассказ и притом в стороне от психологии и психопатологии. Одним словом: космическая фантастика, т.е. двумя словами. Не особо научная, как удалось сегодня выяснить: больше походит на "мягкую" (гуманитарную) фантастику.
Я вот к чему: все кто споткнётся о мой дневник, особенно те, кто разбирается в фантастике, или просто иногда почитывает, или кому просто станет интересно, Вы не могли бы зайти по ссылке www.proza.ru/avtor/librianec1 и посмотреть, что у меня получилось, т.к. читатели не посредственно с сайта, упомянутого в ссылке упорно молчат, а без комментариев ничего не понятно: что правильно, что нет, что нужно исправить или вообще всё никуда не годится – как, будто в темноте с завязанными глазами то бишь не понятно куда двигаться.
Вот... Пока всё что хотелось сказать...
Заранее спасибо!

@темы: объясниловка, "всем,всем,всем", анонсы, разное, новости

---

ВАЖНО

@темы: анонсы, разное, СПН

---

Доктор Кто - Газонокосильщик

давно хотелось заполучить это видио ... и вот ...

@музыка: самый ржачный клип по Доктору

@темы: TV, Doctor Who, видио, разное