Red Hot Chili Peppers - Californication

@музыка: Red Hot Chili Peppers - Californication

@темы: TV, видио, разное

---

ДЕ ЖА ВЮ - 2 СТАНЦИ МЕТРО/2 ВЗРЫВА.

2 ВЗРЫВА В МЕТРО: погибло уже 36, в крайне тяжёлом состоянии 8, около 30 в тяжёлом состоянии, в общей сложности пострадало не меньше 62 человек. но Вы наверно уже это слышали.
я когда включил телик попал как раз на новости. и даже не сразу врубился что происходит. а когда врубился, стал судорожно вспоминать на какой станции метро у моей сестры работа. кинулся к телефону. но как всегда моя безалаберность сыграла злую шутку: телефон не заряжен. хорошо потом подсказали, что у неё работа далеко от туда.
чёрт, вспомнил когда такое было в последний раз. кажется что очень давно. уже успели привыкнуть к тому, что эти КОЗЛЫ бородатые прячутся по горам и не смеют носа высунуть. но вот пожалуйста... срань полная....сорри, просто по другому не могу сказать....когда печатал это сообщение мне напомнили, что где-то на Парке культуры работает ещё один близкий человек. позвонили ... выдохнули - у неё сегодня выходной. ... телик постоянно включён на новости.

@темы: разброд мыслей, "трагедия в метро", TV, разное, новости

---

В13

утащенно у Хельга Винтер

@темы: кино, фото, арт, TV, видио, разное

---

Прощание.

Утонуть в лунном свете,
Раствориться в ночи,
Жизнь отпустить на рассвете,
Прошептав ей «прости».

И сказать ей, что, может,
Ты не так уж хотел,
И за тьмой беспредельной
Забрезжит предел.

Убедить, что, возможно,
Для неё ты не так уж хорош
И вступить осторожно
В мир другой, что на наш не похож.

Закричать на разрыв, что тебе не нужна.
Подмигнёт, улыбнётся
И отпустить в отрыв, слезы скрыв от тебя.
Ну, а ты ужаснешься,
Осознав, как прекрасна была.

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

фото: человек похожий на...

у меня память как швецарский сыр...нет чесно!
вот сегодня заглянув к Вербе увидел вот это aprelskaay-verba.diary.ru/p98703224.htm
хлопнул себя по лбу и вспомнил у меняже тоже есть фотки типа персонаж на обложке похожий на героя СПН
ИТАК:


угадайте кто

PS: сорри за качество картинок но это всё на что способна хлибкая камера моего столь же хлибкого сотового.

@темы: фото, арт, СПН, новости

---

Ожидание

Говорят, что вся жизнь – это зал ожидания. И это правда. По крайней мере, для меня это правда. Я помню периоды в жизни, когда я просто ждал чего-то, плывя по течению, то есть я ровным счётом ничего не делал, стоял на месте в каком-то трансе посреди этого «зала ожидания», а время шло и несло меня за собой.
Я ждал на остановках и в очередях, ждал на работе, на учёбе и дома, ждал минуты, часы, дни, я ждал конца дня, а затем ждал конца ночи, что бы начать новый день, надеясь, что завтра будет по-другому, но всё было также.
Дни складывались в недели, месяцы и годы.
Я ждал конца года, думая, желая и искренне веря, что в новом году точно всё будет по-другому: я возьму себя в руки и начну что-то делать, хоть что-то, что бы исправить свою жизнь.
Были периоды, когда я чувствовал, что времени нет, что жизни нет, что меня нет. Всё застывало в непонятном безвременье. Жизнь была, как серая глиняная тарелка, по которой я растекался словно подтаявший пудинг.

Однажды случился взрыв, внёсший краски в моё бесцветное существование. Он был похож на струю шампанского, вылетевшую из бутылки и облившую меня, и сделал видимым (по меньшей мере, для себя). Придал мне некий заряд, который помог собраться и взять себя в руки. Он поставил мне цель, которая раньше даже не приходила в голову, заставлял двигаться какое-то время, давая иллюзию, что я «сверну горы» ради поставленной цели.

Заряд истощился, я продолжаю двигаться, но двигаюсь я только по инерции.

Злюсь на то, что не могу собрать себя по кускам и заставить всё это работать в ритме окружающей жизни, но злость эта какая-то тоже вялая, инерционная, для галочки.
Хочется орать и материться, даже смешно, аж руки опускаются.

В прошлый раз этот некий «движущий заряд» мне придал особый-новый-человек. Он и сейчас есть в моей жизни (время от времени), но он стал частью окружающей среды, и способен лишь немного приободрить на час или два, как чашка вкусного кофе с молоком, а потом серость снова заполняет пространство вокруг, замедляя время. Не его вина – моя. (Иммунитет?)

Я чувствую, как Ожидание уже похоронило меня с головой под своей серой удушливой массой.
Сейчас я как тот человек под завалом: не могу кричать, не могу двигаться, надеюсь, что кто-то снова меня откопает, понимая, что этого не будет, жду, когда всё закончится…
…само.

Других вариантов всё равно нет. (?)

@темы: Днивник Полис мэна

---

Старая истина.

Покоя я как манны ждал,
Покой в уединении искал,
Покоем стала цель моя,
Но мир меня всё суетой пытал,
И жизнью мучил каждый день меня.

Препонами-оврагами событья
Встречались на судьбе-дороге.
Горбом росли года земного бытия,
Всё круче жизни, делая предгорье.

Во сне лишь воем озарялась темнота,
Явь – оглашалась взором исподлобья.

Всё бесполезно: тому лишь быть,
Чего, увы и ах, не миновать,
И стародавние века седые,
Самодовольно не устанут повторять
Ту истину, что действует поныне:
Когда-нибудь все мы отдохнём … в могиле!

@темы: рифмоплётство (о себе)

---

Отец и сын.

Было б не страшно коснуться неба,
Даже если оно не спокойно,
Ведь внутри лишь буря бьётся.
Кощунством стало б вторженье
В рай и в покой небесный –
Хаос от него всегда остаётся.
Однажды падут под бременем ярого гнева
Врата золотые, да и стражники их безвольно,
Неизбежным станет смиренье,
Ведь конец нам сначала времён известен.

Об одном лишь он отче скажет,
К небесному приблизившись трону:
«Пусть, я не бил поклоны,
Ну а в гневе проклинал тебя даже,
И кричал, что не сын – это ль ни хуже?
Но всегда я хотел быть лучшим,
И хотел быть всегда достойным
Не любви пусть, но уваженья.
Твоей воле не был покорным,
Не хранил в сердце смиренья,
Но всегда говорил о любви безмерной
И всегда был на крайность готовым.
Но не к той, что хотел от мня!»
И в ответ он услышит немедля:
«И через тысячи лет не понял урока.
В твоих мыслях столь же порока,
Сколь и вечность назад.
Моё время не трать беспечно.
Возвращайся в свой ад.
До следующей встречи».

@темы: где-то здесь была рифма

---

Дневник её отца (обычная неделя Эммы).

У них разные воспоминания и жизненный опыт,
потребности, желания и умственные способности,
голоса и походки. Иногда они жить друг без друга не могут.
Иногда им не о чем говорить друг с другом.
И в том, и в другом случае им не расстаться.
Они часть одного человека. Они его Я.
Некоторые психиатры утверждают, что в множественной
личности могут скрываться десятки и даже сотни Я.
(Е.Гольцман "Пьер Жане, Зигмунд Фрейд и множественные личности")

27.05.1992
«Ещё один поганый понедельник», как любит по утрам понедельников выражаться Марти – старый брюзга! Мне порой, кажется, он приходит именно по утрам и именно по понедельникам, что бы подгадить всем остальным начало недели.
Утро мая может быть прекрасно само по себе, потому что это утро и потому что это май, но Марти вечно препирается как по расписанию, не важен месяц и время года, только день недели и часть дня, и портит мне утро. Читает мою газету в основном только страницу с биржевыми котировками, проклинает банкиров и политиков и выбрасывает, в сердцах, газету в окно, не дав мне прочитать даже заголовков. Он пьёт кофе и ест яичницу с беконом, которые приготовила Мэри и при этом ругается, что кофе – «помои», а яичница с беконом – «резиновая». Они ругаются, скрежещут зубами, бросают, друг другу ядовитые оскорбления: он, потому что просто не умеет говорить по-другому, а она, потому что он не понимает других слов (проверенно годами!). А ровно в полдень он уходит.
Я знаю, что через неделю в очередное поганое утро поганого понедельника этот «брокер неудачник» явится вновь, и вновь Дороти или Брайан, или Минди будут за него извинятся оставшеюся часть дня.

Не могу понять для чего он Эмме? Прошло столько лет, а я всё ещё не могу понять для чего он ей? Может он как сточная канава: собирает всю погонь, всю гниль, злобу на мир, на всё и всех вокруг, на себя – это-кое «мусорное ведро», которое должно быть у всех, чтобы сбрасывать туда весь негатив.

28.05.1992
Со вчерашнего вечера вплоть до трёх часов по полудни сегодня со мной была Минди. Мы рисовали радужных пони – снова, учились сложению и вычитанию – снова, читали Кэрролла – снова. Мы читаем его уже в десятый раз, она любит сравнивать себя с Алисой, так как они ровесницы – обеим по семь лет. Хорошо, что когда-то я показал ей другие книги про детей (Дюймовочка, Мальчик с пальчик, Гензель и Греттель и др.), а то бы мы читали «Алису в стране чудес» не в десятый, а в сто десятый раз, и я бы точно свихнулся, как Шляпник.

Вчера до того как пришла Минди, я целых четыре часа разговаривал с Эммой.

Боже, каждый раз мне кажется, что не видел её целую вечность!

Мне кажется, что я вижу её всё реже, всё меньше времени мы проводи друг с другом. Просто поболтать ни о чём, или обо всём понемногу, а пустяках и о важном. Только не о Марти, или Минди, или Дороти или Брайане, или Тони – только не о них. Счастье – быть с ней и просто молчать рядом, зная, что это она и никто другой, но не вспоминать этих людей, которые потихоньку, по кусочку украли её жизнь, нашу жизнь. Украли её у меня! Моя несчастная девочка, как же я скучаю!

Сегодня когда в три часа мы собирались пойти с Минди в парк, как обычно, я попросил её уступить на время место Эмме, но вышло только хуже: со словами «Ты меня не любишь!», она ушла, и появился Брайан. С недавнего времени он разделил пальму первенства с Минди и Дороти в «маленьком коллективе» Эммы.

29.05.1992
Брайан – он был вчера, сегодня весь день и, я уверен, будет завтра это как пить дать. Он не уходит раньше чем через пару дней. Иногда остаётся на недёлю, на короткое время передовая «эстафету» Минди, Дороти или Марти (разумеется, в его «законное» время – утро понедельника).

Брайан – он появился впервые чуть больше пяти месяцев назад.

Ещё один!

Ещё меньше места для моей Эммы!

Когда он впервые появился я, было, бросился к доктору Норису, но тот меня уверил, что волноваться не о чем. Порой я думаю, что если бы такое произошло с его дочерью, он не был бы так спокоен. А ещё мне приходят на ум совсем страшные вещи: вдруг их будет всё больше, всё реже я буду видеть Эмму, пока от неё совсем ничего не останется, она просто пропадёт без следа, а вместо моей девочки останется лишь «толпа незнакомцев».

30.05.1992
Должен признать в расчетах я ошибся. С кем не бывает. Но тут явный форс-мажор. Вчера поздно вечером Брайан, как всегда, двинул по барам цеплять парней. (Что удивительно он всегда кого-то находит и у тех не возникает вопросов: они смотрят на лицо Эммы, на фигуру Эммы, слышат её голос, но им и невдомёк что их «склеил» Брайан) Так вот, идя к очередному «склеенному» домой через парк, Брайан наткнулся на компанию нелицеприятных типов. Причём, важно, что наткнулся на них именно Брайан, так как его «спутник на ночь» слинял. Как только эти уроды приблизились и начали распускать руки Брайан тоже благополучно «слинял», уступив место Тони.

Тони – тот ещё зверюга! (Я никогда не устану это повторять!)
От него досталось и этой компании придурков, и полисменам, которые пытались их разнять, и офицерам в участке, которые еле запихнули Тони в камеру, и даже врачам, которые пытались на время его угомонить лекарствами, чтобы можно было спокойно обработать его «боевые ранения». Его то я вместе с Мэри (Невероятная женщина! Она терпит меня, Эмму и всю её «компанию» вот уже 10 лет, и я не представляю, как она не свихнулась) и забирали из участка. Он вырубился, как только мы привезли его домой, и проспал весь день.

31.05.1992
Я смотрел на спящую Эмму и не мог насмотреться. Сейчас она была собой: хрупкой и нежной, как всегда. Моя бедная девочка! Мне так больно, когда я смотрю на неё, разговариваю с ней, но вижу другого человека. Порой я сдерживаюсь, что бы не ударить этого «незваного гостя», укравшего у меня Эмму на час или день. Я готов орать на каждого из них и на всех вместе взятых, чтобы они убирались вон и оставили её и меня в покое, но понимаю насколько это глупо и жалко.
«Боже, пусть она проснётся и станет собой!» – думал я тогда. Нет, не думал, а скорее молился. Но видно «боже» уже устал за эти годы от одних и тех же молитв, как, впрочем, и я.

Это манера потягиваться в пастели, выгибая всё тело, эта улыбка во всё лицо и взгляд слегка замутнённый, влажный и немного возбуждённый – Брайан, сукин сын!
Я и Мэри, было, начали отчитывать его за подобные дурацкие выходки, которые меня уже достали до печёнок, но ему было, как всегда плевать. Он, очевидно, считал своим долгом во всём нам перечить. Брайан лишь спросил, который час и, услышав, что сейчас девять утра, сильно возмутился: «На фига меня надо было будить такую с-рань? Ой, отвали! Дай выспаться, а потом можешь трахать мне мозг сколько угодно!» – непотребно выражаться он любил, и эту дурь я не мог из него выбить, как ни старался.
Через полчаса проснулась Минди. Мы позавтракали, умылись, не много поиграли и по расписанию пошли в парк, но всего за 20 минут она устала: «Ножки болят, ручки болят, всё болит!» – бедный ребёнок.
По дороге домой я даже не заметил, как она ушла, пока не услышал: «Папа, я так скучаю по тебе» – голос Эммы заставил меня встрепенуться. Это действительно была она! О, боже, наверное, тогда я был на седьмом небе! Всегда, когда она появлялась, я ликовал в душе, как будто каждый раз это была её маленькая победа над ними всеми. Одна против всех!
Я всегда ей помогал, как мог, но главным образом всё зависело от неё, хотя порой, чаще, чем хотелось бы, всё зависело от них – её «маленькой компании», а она казалась просто гостьей или/и заложником в собственном теле.
Эмма о чём-то говорила со мной всю дорогу, я слушал и наслаждался этими минутами и растворялся в её голосе. Мне тогда подумалось, что было бы здорово, если бы, начиная с этих вот минут, она осталась бы до вечера, до завтрашнего утра, если бы она осталось навсегда, а все остальные исчезли, как будто их и не было вовсе, как будто кошмар, длившийся 15 лет, закончился.
Мне бы не было жалко ни кого из них, даже малышку Минди.

«Какой здесь беспорядок! Видимо пока меня не было, никто и не думал убираться!» – голос Эммы изменился, когда мы вошли в дом, это была Дороти.
Её нельзя не узнать по слегка холодному, хорошо поставленному голосу, по распахнутым глазам и кукольной улыбке, как у домохозяйки 50-х годов, которая должна быть во всём и всегда идеальна. Возможно, я утрирую, но мне всегда казалась, что они (домохозяйки 50-х годов) именно такие.
Меня тогда что-то кольнуло в сердце, зашатало, сдавило горло, лёгкие, голову – всего меня как будто засунули под пресс. Внутри нарастало что-то между злобой и горькой обидой, я готов был влепить пощёчину по «кукольной физиономии» Дороти и одновременно разрыдаться от безнадёжного отчаянья! Но сдержался, я никогда не помогу Эмме обрести целостность, если буду так себя вести или даже подавать вид, что отчаялся. Эмма всегда говорила, что для неё я как константа, спасательный круг в штормящей реальности.

01.06.1992
Когда я вижу, как Дороти ходит по дому и что-то постоянно убирает, протирает пыль, моет полы, переставляет «правильно» мебель, что-то готовит, я вспоминаю одну шутку о том, что встаешь среди ночи, чтобы сходить в туалет, а, вернувшись в спальню, обнаруживаешь, что жена убрала постель. Так вот, в случае с Дороти это не шутка, она постоянно всё приводит в идеальный порядок, для неё просто необходимо, чтоб всё было именно так, она приравнивает это к комфорту, стареется, чтобы всем и в частности мне было хорошо и спокойно, при этом, не понимая, что действует на нервы.

Во всём остальном Дороти довольно разумная и трезво мыслящая личность. Она как никто другой ориентируется в ситуации в целом и понимает насколько важно собрать Эмму из разрозненных кусочков в единое целое. Я надеюсь на неё как на единственного союзника в борьбе за цельную жизнь моей дочери.

На завтра Мэри записала Эмму к доктору Норису.

Воскресные сеансы терапии у доктора Джеймса Нориса – это как воскресный семейный ужин, все собираются, болтают, спорят, рассказывают, что с ними произошло на этой недели, признают, что надо бы уважать и любить друг друга, особенно Эмму, а после расходятся. А наследующей недели всё повторяется.



***
Дочитав последнюю запись, доктор Джеймс Норис закрыл дневник.

Гладкая замшевая обложка цвета сырой земли, если провести с верху вниз, то останется след, переплёт весь затёрся и «облысел» – дневником часто пользуются, а судя по записям – почти каждый день.
Доктор Норис задумчиво гладит его, рисует на замше пальцем волны и круги, затем открывает его, уже в пятый раз, листает почти бездумно, но не читает – в этом нет смысла. Он перечитывал дневник снова и снова, не веря собственным глазам, но от количества раз записи не менялись и не исчезали. Доктор смотрел на даты, и каждый раз оказывался в тупике – он слишком долго думает над этим – его мозг уже отказывается работать и что-то понимать.
Из транса доктора вывел стук в дверь, это доктор Хэрис.
- Привет, Джимми! Ты мне звонил. Что-то срочное?
- Извини, Мэл, что вытащил тебя с обеда.
- Ничего страшного. Так, что случилась? Твой голос показался мне взволнованным.
- Ты не поверишь. Сегодня приходила Эмма…
- Надо же! Сама Эмма Блекли! Я видел её всёго несколько раз. Как она?
- Она в порядке, если можно так выразиться, вот только слегка озадачена.
- Чем же?
- Сегодня она принесла мне дневник…
- Эмма ведёт дневник?
- Дневник отца. Вообще-то его нашла Дороти, её наконец пустили в кабинет мистера Блекли, что бы там прибраться.
- По твоей просьбе я думаю…
- Да. Она просто не находила себе место от того, что туда не входили уже четыре месяца. Короче, она нашла дневник в столе, и сразу же показала его Мэри, а та Эмме (Не знаю, как, но ей удалось убедить Дороти, уступить место именно Эмме, а не Минди или Брайану).
- И что? Насколько я помню ты сам предложил мистеру Блекли вести дневник. Ещё пятнадцать лет назад. Вообще-то, я думал, что ты получил все его дневники ещё в феврале.
- Да, но посмотри на даты – доктор Норис подал коллеге дневник.

Дневник был довольно пухлый, исписанный почти на половину. Хэрис, пролистав несколько страниц, покосился на коллегу с немым вопросом: «Ну и?», и получил такой же «немой» ответ: «Листай дальше!». Когда Мэл дошёл до «30.01.1992», остановился и переплеснул страницу, его скептическое отношение начало меняться. Он перелистывал страницу за страницей, впиваясь глазами в каждую дату, в каждую строчку, всё быстрее, и никак не мог поверить собственным глазам.
- Но это же не возможно!
- Да.
- Разве отец Эммы ни умер четыре месяца назад?
- Да.
- А можно не так кратко?
- Да, можно… Поверь, Мэл, у меня была похожая реакция. Дневник Джо, на половину исписан, хотя последняя запись должна быть где-то не дальше тридцатой страницы…
- ?!
- Мэл, ты веришь в призраков?
- Ты смеёшься надомной?
- Немного, если честно. А если серьёзно: ты же не думаешь, что покойный мистер Блекли мог и правда продолжать вести дневник?
- Конечно, нет…дикость какая-то… разве что … – Херис задумался, заново листая дневник, будто искал там подсказку.
- «Разве что»? – передразнил интонацию Хериса коллега.
- Тут после 30-го января 1992 года перерыв в два месяца, хотя до этого записи тоже с перерывами в несколько дней, но потом они более аккуратные и подробные: почти за каждый день есть хотя бы пара абзацев.
- Да, я это заметил. Думаю, мы можем предполагать, что до 30-го января записи сделанные его рукой, а после кем-то ещё.
- Вопрос: «кем?» К тому же подчерк и построение фраз такие же, как у Джо.
- А мне казалось, ты отмёл версию с призраком, – лукаво усмехнулся доктор Джеймс.
- Не смешно! …Хм-м. Насколько я помню у Эммы, после смерти отца была тяжёлая депрессия.
- У Эммы и у «других», – подчеркнул Норис строгим тоном термин «других». – И, на мой взгляд, она не закончилась, просто перешла в лёгкую и вялотекущую форму, – задумчиво произнёс он.
- Да, да, конечно, как я мог забыть «других», – с улыбкой произнёс Херис, примирительно подняв руки, – Так ты думаешь о том же, о чём и я?
- Если бы у Эммы появилась ещё одна личность, я бы заметил, или, по крайней мере, это бы заметила сама Эмма или кто-то из её личностей.
- Коллега, позвольте напомнить вам, что пациенты, страдающие расщеплением, могут быть, помимо всего прочего, сомнамбулами. А ты наблюдаешь её (их) не 24 часа в сутки.

Доктор Норис насупил брови, вспоминая что-то, и сказал:
- Она была так подавленна потерей отца, который всегда помогал ей и поддерживал её во всём, что «сохранила» его в себе, дабы он не исчез из её жизни бесследно.
- Ещё одна личность. Сомнамбулизм. Думаешь Эмме хуже?
- Думаю, она пытается помочь себе. Этого бы хотел её отец.
- Ты собираешься рассказать мисс Блекли об этом?
- Нет, пока нет…– доктор Норис задумался, просчитывая что-то в уме.
- Может быть, поделишься с классом? – не выдержав ожидания, спросил Мэл.
- Я отдам дневник назад, – рассуждал в слух Норис. – Пусть Мэри обратно положит его в письменный стол мистера Блекли, а наследующей недели принесёт в новь. Уверен – там будут новые записи. Возможно, тогда я попытаюсь поговорить напрямую с мистером Джо Блекли через гипноз. Поскольку у мистера Блекли есть доступ к общей памяти, думаю, он станет объединяющей личностью. – Норис остановился и хмыкнул, ухмыляясь собственным мыслям, – Знаете, коллега, за годы практики, я не перестаю удивляться причудливости человеческой психики. Мистер Джо Блекли и правда может помочь собственной дочери выздороветь даже после своей смерти.

@темы: рассказы, анамнезы и потерны

---

Украденное небо.

Жёлтое небо нависло над нами,
Я смотрю на него слепыми глазами,
Рекламой неона, фонарями-столбами,
Мы у себя звёзды украли.

Звёзды исчезли – ну разве это не мелочь?
Пусть крыши серых панелей упираются в желчь!

Небо днём пока ещё голубое,
Но в нём поселилось отчаянье.
Подпаленный край ни что иное
Как труб фабричных дыханье.

Наступит бессонная полночь,
Я буду смотреть в небо жёлтое,
Электролампа неона – сволочь,
Заменила мне небо звёздное.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Мечта

Где-то в небе летает Мечта…
До неё бы добраться –
Велика высота,
До неё дотянуться –
Тебе не хватает руки,
До неё б докричатся,
Так силы довольно хлипки.

Всегда находишь оправданья,
Пеняешь на порок мирозданья,
И хоть бы чуток желанья.

А когда заноет душа от борьбы,
Рукой махнёшь:
«Справедливость то где?!»
Всему виною лишь Ты!
Веришь?
Мечта не живёт на земле.

И чтоб Тебе до неё достучатся
Над хандрою и ленью надо подняться,
Чтобы долететь до Мечты –
Усилия приложи.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Надежда.

Она прекрасна была
Когда была молода;
Её жизнь была не легка,
И сильной стала она;
Её судьба была любовью полна,
И нежной стала она;
Когда близка была темнота,
Вера в себя смелость дала
И ею свой путь осветила она;
Мудрой стала она,
Прибавив не много года;
С терпеньем великим она
Добродетели жизни все собрала,
Потому что Надеждой была!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Ты мрачен слишком для этого мира

Поймав на себе не мигающий взгляд,
Даже Бездна моргнёт и от тебя отвернётся.
А, зарыв тебя, люди устроят парад,
Под лозунгом: «Надеемся, что Он не вернётся!»

Ты мрачен слишком для этого мира,
Рыдает от тебя самый грозный злодей,
И стонет под тобою Земля,
Крики в Аду во стократ веселей,
Но даже черти гонят тебя.

У запертых врат Пётр встретит тебя
И скажет: «Домой возвращайся!
Не прожил ты достойно ни дня!
Судьбу ты больше не кляни,
Со светом не ругайся.
И жизнь свою ты измени,
С тоской и злобой попрощайся,
И холод сердца растопи,
А Мир как есть прими,
И под себя подстроить не пытайся.
И вот тогда я провожу на пажити тебя»

Вернувшись, ты смотришь:
Вроде всё как всегда,
Но всё же как-то веселей,
А почему так, ты не знаешь.
Солнца свет стал как-то родней,
А льдом не скована душа.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Молитва жреца.

Я не хочу твоим огнём умыться,
Чтобы познать
Его очищающую силу.
Могу весь мир я обыскать
Но ложь мне не поможет скрыться
От глаз твоих, моё Светило!

А гнев уж впереди тебя,
На головы врагов,
Обрушившись, дамокловым мечём
Своим размахом поразил меня,
И мой народ познал, что значит
Быть «обласканным» бичом!

О, сжалься, ярое Светило!
Из нас от стар до млад
Тебе служить готов!
А в подтвержденье слов
Мы жертву принесём
Иль будем сброшенными в Ад!

Но жертва эта не вино,
Не злато, не фрукты
И не барана жертвенного мясо.
Лишь наши кровь и пот,
Лишь сердце и душа,
Лишь наши имена.
Их не положишь в рот,
Но свяжут они нас
С тобой, о Солнце, навсегда!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Сон

Зима:
И холод, подобравшись к окнам
Рисует песни вьюг
И северных ветров слова.
А рядом у камина
Спит крошка – очень мило.
Ей снятся сны о вечных звёздах,
О духах славных предков,
О видах птиц чрезвычайно редких,
О жёлтых соцветиях мимозы,
О древних динозаврах великанах,
О запахе прекрасной чайной розы.
Ей сняться тайны мирозданья,
И из других миров волшебные сознанья,
И чуткий сон её хранит
Вселенной сила созиданья.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Всё не так…

Тут совсем темно и не души
Мне так больно, хоть свет туши,
Леденящий сердце холод, мрак…
Нет, совсем не так!

Лучик солнца светит
Прямо в глаз
Юноша весною бредит
И погода молит улыбаться нас.

Всё опять я перепутал
Тут вместо юноши,
Конечно, должен быть старик,
Что носит тесные галоши,
При каждом шаге издающий скрип,
И зиму я с весною спутал.

Ну вот, совсем не то.
Не юноша и не старик,
А девушка, что мерила бельё.
Иль девочка, что потеряла шарик?

Так ночь была или день?
Зима иль лето?
Про что же я пишу?
Про странников в пустыни где-то,
Иль про весеннюю капель?

Уж за полночь и спать охота…
Нет, утро и вот опять мне на работу?
Ох, тяжела жизнь рифмоплёта.

@темы: где-то здесь была рифма

---

86-й

Мы движемся в осень,
Нам запрещают.
Мы движемся в осень,
Нас убивают!

«Режим – ваша клетка!»
«Так не бывает!» –
Родители наши
Правду знать не желают.

Мы движемся в осень,
Нам запрещают,
Но мы продолжаем –
Мы движемся в осень!

Мы движемся в осень
За Виктором Цоем,
Мы движемся в осень
За Роком и духом свободы!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Битва за Рок.

Я славу пою молодым волкам,
Особенно тем кот вернулся живым
С битвы за Рок.

Их крылья металлом звенят
И километры асфальта кричат за спиной.
Для них ром, словно глоток воды живой,
А для сердца вреден покой.
Мы вместе с ними поднимем стаканы
и помолчим
За тех, кто остался у Харона
Навечный пастой,
На одном языке с ветром кто говорил,
Но навсегда остался немым
После битвы за Рок.

Наши войны бились во славу дерзких умов,
Тех то бросает вызов судьбе,
Лишь слово чести их держит в узде
И каждый из них к новой битве готов,
К битве за Рок.

«Но пока до заката есть время.
Сядь, отдохни,
сними себя это тяжкое бремя
и о победа былых расскажи»
– корчемник бойцу наливал.
И боец ему рассказал:
о битвах бывалых,
о ранах ужасных,
о том, что прожил он мало,
Но жизни ему не жалко
В битве за Рок.

Корчемник седой головой покачал
И, завернув рукава,
Застарелые шрамы бойцу показал –
Он тоже, лет сто назад, когда был молодой
Бился за Рок.

А сейчас: в шрамах спина, да и голос ослаб,
Но он ещё может в кружку рома налить
и за тебя, боец, попросить:
чтобы всегда была прочна на гитаре струна
чтобы была дорога легка и гладок асфальт,
чтобы было много удачных битв и наград –
Пусть победой закончится бесконечная битва за Рок!

@темы: где-то здесь была рифма

---

Твои времена года.

Было лето, было жарко
Ты купалась в водопаде
Восхищенья и желанья…
Невидимкой пришла осень
И цвета померкли – жалко.

Ещё весной ты была принцессой роз
Такой упругой и молодой,
Энергия жизни била ключом
И этот мир был с тобой почти не знаком.
Но времени бег всегда метроном.
И вот, ветер с севера юность твою унёс,
Шлейф из лет и зим стал длиннее за спиной.

Молодости лето всегда
Обманывает нас,
Обещая длиться вечно,
Пролетает незаметно,
А года пропадают в листопаде,
Прорезая лучики у глаз.

Серебро седины тебя не расстроит:
Не закрасишь её, а гордиться ей будешь,
Не обидев пришедшей зимы,
А она тебя пледом ностальгии укроет,
Вспомнив юность, согреешься ты.

@темы: где-то здесь была рифма

---

Мечта огородника.

Здесь всё будет не так,
Здесь все будет иначе –
Здесь будет Город-сад,
А не просто: «дача».

Я разобью здесь тропиков сады,
И в топку пусть идут все огурцы!

@темы: где-то здесь была рифма